Ой, не издевайтесь, пожалуйста, над Экзюпери.
Он холоший)
Это мое единственное (или почти единственное) больное место.
Вот:
"Вот и еще одна сложность: привести мой народ к свету истины я могу лишь
при помощи дела, никак не слов. Жизнь должно строить, как храм, тогда и
увидишь ее в лицо. Но что сделать из череды одинаковых дней, похожих на
уложенные в ряд камни? Однако, состарившись, ты скажешь: "Я праздновал
праздники моих отцов, выучил моих сыновей, потом женил их, и нескольких из
них, взрослых и крепких, Господь взял к Себе, чтобы они и дальше трудились
ради Его славы, и я похоронил их".
Дни твои -- чудесные семена, что преобразуют землю в песнопение и
протягивают его солнцу. Ты и зерно преображаешь в свет, светящийся в глазах
любимой, когда она улыбается тебе, а потом молится. И когда я рассеваю
семена, они сродни вечерней молитве. Я тот, кто идет, не спеша, и
разбрасывает семена под взглядами звезд, но если я окажусь слеп или
заносчив, как мне узнать свое предназначение? Из зерна вырастет колос. Колос
преобразится в человеческое тело, из человека родится храм во славу Господа.
И тогда я могу сказать об этом зерне, что в его силах собирать камни.
Для того чтобы земля стала храмом, достаточно одного крылатого семечка
в ладони ветра."
